Все как то уплывает, из моих рук, все вылетает, из головы, мысли, о далеком, оно далеко, далеко...
За что с нами жизнь так поступает, что в ней есть такого, что сподвигло бы нас на подобное? Мы крысы, и мы бежим, грыземся, убиваем, бежим, от неизбежности, мне больно смотреть на весь этот фарс, я просто хочу убивать...