Когда то давно жил был мальчик, не знал он ни горя ни бед, все детство в масле катался, но, пришло время и он вышел в жизнь, поначалу ему было тяжело, а потом еще тяжелее, а потом еще и еще тяжелее, пока он не понял что ничего не сможет сделать с этим, вся жизнь его протекала в поиске новых ощущений, хоть сам он это не осознавал, думал что радуется, думал что заботится, думал что любит, но на самом деле ему лишь требовались новые ощущения, и так было до тех пор, пока, как ему казалось, новых ощущений не осталось. И тогда он перестал быть веселым, стал надоедать всем своим нытьем, так, что почти все отвернулись от него, он сидел в комнате и ему ничего не хотелось, он просто смотрел на пламя свечи, на тени, которые бегали по стенам, на темнеющее небо за окном. Поначалу ему было просто тоскливо, пока все это не начало давить на него, вдавливать в какую то дыру, он не сопротивлялся, он вообще не хотел ничего делать. И его затянуло, по его лицу потекли слезы, он начал кричать, дергаться на кровати, биться об стены. Пока это безумие не выжгло все. Теперь он лежал не из-за того что ему ничего не хотелось, теперь он лежал потому что ничто не могло больше проникнуть в его душу. Он лежал, потом взял лезвие и порезал себе вены, просто так, не из-за потерянной любви, или сломанной жизни, а просто так.
Теперь я стою у его могилы и ощущаю, как тот голод, который поглотил его понемногу поглощает и меня. И чтоб заглушить его приходиться ощущать все больше и больше ощущений...